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Plus rose que La Rose
http://annevaillant.blogs.fr/index.html#a634730
Autour de la maison de grand-mère, un pré il y a. Au fond du pré, un buisson il y a. En guirlande du sentier qui conduit à la maison puis se perd dans le bois.<br />
<br />
Longtemps le buisson fut une ligne de roses. Aujourd'hui il n'est plus qu'un enchevêtrement de squelettes tressés drus que même le soleil, ce sacré vieux soleil qui faisait de chaque feuille oscillante dans l'air un miroir, ne s'y hasarde plus. L'oubli l'a tué.<br />
<br />
Aujourd'hui la maison de grand-mère, c'est ma maison. Au début de chaque saison, je la rerouve pour quelques jours. Demain, ce sera Noël. Mon premier travail est d'aller chercher des bûches pour garnir la cheminée. La porte du bûcher sitôt refermeée et mes yeux se portent alentour et rencontrent le buisson. Et qu'y vois-je? Une écume de poussières, vertes et roses, d'un vert plus vert que le vert, d'un rose plus rose que le rose, comme sur la toile de Turner.<br />
<br />
Ai-je rêvé? Et je rentre. Et j'oublie.<br />
<br />
Très tôt le lendemain je retourne au bûcher. Sa porte sitôt refermée et mes yeux se posent sur le buisson. Et que vois-je? Sur du vert, un vert plus vert que le vert...Une rose! Rien qu'une rose. Plus rose que le rose. Et quand j'approche ma main pour la toucher elle s'habille d'un manteau de givre, l'enveloppant.<br />
<br />
Aije rêvé? Et je rentre. Et j'oublie.<br />
<br />
Aux premiers soleils d'avril, je suis sur le chemin de la maison. Au premier mètre parcouru, un vent se lève brusquement et en un tourbillon, l'auto disparaît dans un ouragan de larmes vertes et roses, d'un vert plus vert que le vert, d'un rose plus rose que La Rose.... L'échevelant.<br />
<br />
Plus rose que La RoseUne femme
http://annevaillant.blogs.fr/index.html#a634729
<span style="font-size:14px">Depuis hier, c'est le printemps. Le soleil se lève dans un ciel sans nuages. Je m'abandonne à la douce clarté qui s'affirme au fil des minutes. J'ouvre la fenêtre doucement, surveille le silence pour ne pas rompre les derniers bruits de la nuit. Je reste un moment immobile quand soudain un violon s'accord au la du diapason. Et quelques gammes et arpèges enflamment mon souvenir.<br />
<br />
C'était sur Crin-Crin jaune juste avant que se perdent les dernières rumeurs du jour. Je jouais pendant que se dénouaient mes cheveux en mèches, que la femme lissait avec tendresse, le regard porté haut, le sourire balayant tout l'espace. Elle était en voyage. Le voyage de sa vie. Chaque jour le même. Je crois qu'elle ne vivait que pour ce moment.<br />
<br />
Cette femme, c'était ma mère.</span><br />
<br />
Une femmeLe zinc
http://annevaillant.blogs.fr/index.html#a614858
Le soir<br />
quand la vague s'est éteinte<br />
l'homme seul<br />
cloué à un tabouret tournant<br />
se trempe dans l'alcool<br />
quand un souffle de l'esprit ... Une aura<br />
dédramatise le jeu<br />
<br />
alors au zinc! Il se confesse<br />
où la parole habite encore l'horloge. (mars 2020)<br />
Le zincViendra-t-il
http://annevaillant.blogs.fr/index.html#a614856
La femme seule<br />
espère et désespère<br />
à tue-tête<br />
<br />
viendra-t-il le prince de ses pensées<br />
viendra-t-il pour un saut à la corde à danser<br />
viendra-t-il pour une nuit incertaine<br />
viendra-t-il pour toujours résoudre l'équation<br />
viendra-t-il seulement<br />
<br />
elle part en voyage<br />
se glisse dans le livre<br />
identifiée au personnage l'immaginaire prend le pas<br />
elle s'en nourrit<br />
le voile se lève<br />
<br />
et le masque tombe(mars 2O20)<br />
Viendra-t-ilEt ben! Je m'en souviendrai de cette planète*
http://annevaillant.blogs.fr/index.html#a614854
Pas un bruit sur la lande<br />
pas un bruit sur la ville<br />
désert... liberté<br />
<br />
mais il y a la boîte à dires<br />
le langage universel<br />
mensonges! vérités!<br />
vérités fausses vérités fardées<br />
poudres de perlinpinpin<br />
jeux d'hommerie<br />
dans une boucle bien ficelée<br />
où la fièvre baisse<br />
les coeurs s'épuisent<br />
les esprits s'arasent<br />
<br />
continuer à vivre<br />
comment! dîtes-moi. dîtes-moi<br />
quand on n'a personne à qui parler<br />
sinon à se parler<br />
se parler à soi-même avec des mots<br />
des mots qui sont les siens<br />
dès l'heure de la cardamome<br />
de sa vitre à l'horizon<br />
lplus solitaire qu'un poteau télégraphique <br />
plus nue qu'ujn lombric sur la terre labourée<br />
grives bergeronnettes à vos marques, l'heure a sonné<br />
tarins pinsons rejoingnez l'orchestre, et n'oubliez pas vos violons pour jouer la tarentelle<br />
de tarentelle en tarentelle<br />
la tarentelle des tarentules<br />
et vous les abeilles quand la chlorophylle photosynthèse ... A vos pissenlits<br />
pour un monde qui s'appartient<br />
<br />
la musdlière au clou (31 mars 2020)<br />
<br />
(nota : le titre a été emprunté à Alphonse de Villiers de l'Isle Adam)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Et ben! Je m'en souviendrai de cette planète*Dans l'armoire
http://annevaillant.blogs.fr/page_2.html#a413180
<p>
Dans une géométrie invariable aux couleurs obscures</p>
<p>
la tête dans la nuit</p>
<p>
une nuit égale</p>
<p>
ses jambes sont dans l'armoire</p>
<p>
</p>
<p>
l'armoire est dans la chambre</p>
<p>
la chambre dans la maison</p>
<p>
la maison sur l'eau</p>
<p>
l'eau dans le carquois de sa solitude</p>
<p>
</p>
<p>
heureusement! heureusement!</p>
<p>
il y a l'oiseau</p>
<p>
qui chante dans l'arbre</p>
<p>
l'arbre dans son silence</p>
<p>
</p>
<p>
un silence figé au temps de la mémoire</p>
<p>
qu'elle regarde passer sur l'appui de la fenêtre</p>
<p>
qu'aucun bruit d'ailleurs ne menace</p>
<p>
car n'a-t-elle pas laissé le fer aux autres</p>
<p>
qui ne peuvent plus sentir le parfum de la fleur</p>
<p>
</p>
<p>
leur vie s'est tuée.</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
</p>Dans l'armoireJ'écris mon âme, je suis passionnée...
http://annevaillant.blogs.fr/page_2.html#a325427
<p>Une autre manière d'écrire, des phrases fleuves sans virgules et parfois sans verbes, c'est au lecteur de trouver le rythme. A d'autres moments des mots qui claquent, tombent comme un couperet. Il y a aussi du Céline chez elle dans cette manière de transcrire l'oral à l'écrit. (D'après l'article de Gaëtan Boltot du Journal de Saône-et-Loire).</p>
<p>L'auteure a publié quatre recueils de poèmes contes fantastiques et récits de voyage en revues. Elle a également écrit quatre nouvelles dont une a eu le prix des Caves Vinicoles de Lugny Chardonnay (71) et trois romans, "Une autre manière" "Demain comme hier" et "Entre" aux Editions L'Harmattan 5-7 rue de L'Ecole Polytechnique - PARIS V- </p>J'écris mon âme, je suis passionnée...Recueils de poésie
http://annevaillant.blogs.fr/page_2.html#a326022
<p>- Mes mains se regardent</p>
<p>- La tête par-dessus</p>
<p>- Inutile de frapper, c'est...</p>
<p>- Dans la parenthèse</p>
<p> </p>
<p><em><u>Extrait :</u> Dans la chambre fermée</em></p>
<p><em> </em></p>
<p><em>Dans la chambre fermée</em></p>
<p><em>la femme</em></p>
<p><em>instille les noeuds</em></p>
<p><em>des fragrances du jasmin de l'asclépiade de l'humide</em></p>
<p><em>libations des jarres généreuses </em></p>
<p><em>quand la drapure se chamarre.</em></p>
<p><em> </em></p>
<p><em>Dans les thyrses de mai</em></p>
<p><em>la femme</em></p>
<p><em>dresse la table sous l'ampoule nue</em></p>
<p><em>qui atomise les papillons de nuit</em></p>
<p><em>pour une funeste sarambande.</em></p>
<p><em> </em></p>
<p><em>La nuit</em></p>
<p><em>la femme</em></p>
<p><em>ferme le volet sur l'effigie d'une journée guerrière</em></p>
<p><em>et des mains fécondes sculptent le rêve</em></p>
<p><em>arche belle pour les espèces du monde</em></p>
<p><em>toutes les espèces. </em></p>
<p>(Publié Cahier de l'Alpe- Grenoble)</p>Recueils de poésieLautre regard de Circé (Mes heures dans tes mains)
http://annevaillant.blogs.fr/page_2.html#a377530
<p>Sur ma table</p>
<p>les fleurs de mai</p>
<p>les fleurs du poème</p>
<p>que tu m'as écrit</p>
<p>quelques mots un deux trois</p>
<p>trois peut-être</p>
<p>lesquels</p>
<p>les tiens les miens... les nôtres</p>
<p>que tu attendais que j'attendais que nous attendions<br />
<br />
avant de connaître ils m'ont fait te reconnaître<br />
<br />
ont remis mon corps à l'endroit<br />
<br />
et a sourdi mon coeur que j'entends à nouveau<br />
<br />
enchantements et sortilèges</p>
<p><br />
<br />
Aujourd'hui<br />
<br />
<br />
mes mains sur l'appui du souvenir que nul geste ne menace<br />
<br />
j'écris auprès de tes lunettes en ostensoir<br />
<br />
<br />
quand gagne le temps.<br />
<br />
</p>
<p> </p>
<p> </p>Lautre regard de Circé (Mes heures dans tes mains)Les deux vies de Perséphone
http://annevaillant.blogs.fr/page_2.html#a377933
<p>L'hiver s'en va. Les neiges fondent, neiges candides de mars qui dégoulinent des arbres des balcons des toits en musique cristalline sous les doigts du soleil. Elles se fondent en rigoles qui pataugent les rues les places, d'une pluie lavée et relavée où nagent ça et là des kirielles de boîtes vides de coke sprite bière, un hétéroclisme de choses jetées d'un geste lapidaire, les yeux dans le sans-gêne, chemin de ceux qui affirment haut et court "je ne suis pas comme ça".</p>
<p>C'est la vie de toi, l'homme, matricule de l'animal, de la bête parfois, car tu n'as pas changé ton histoire depuis son commencement. Ne vois-tu pas dans mes yeux le cri... pour une société belle ? Mais n'es-tu pas comme l'eau qui s'infiltre dans la faille? Ainsi saignent mon coeur!</p>
<p>Tu as trahi l'innocence en son inné et l'a livré aux hyènes, ces charognardes qui ont toujours faim. Ce sont ces mêmes cuirassiers qui furent aux rendez-vous dans les siècles passés, et le seront encore dans ceux à venir. Peu en doute. Ceux qui à coup de balles font gicler le même sang dans la danse des promesses, paroles obséquieuses. Je ne mange pas de ces mots là. Je n'en ai qu'un. Un seul : la vérité! Vérité! Vérité! Ne l'auriez-vous pas trouvée?</p>
<p>Je colle ma rage contre toi, l'homme. Je récuse ton hypocrisie, diablesse maléfique quand le ciel est si bleu entre les mains de ma vie.</p>
<p>Je songe à l'eau claire sur un lit de mousse dans un filet de source au règne du printemps. Je me revois ventre à terre dans les herbes folles du jardin dans la gloire des étés. Et le soir sous les branches de la treille qui pleurent, tous ensemble occupés nous étions à deviser quand, sous les doigts d'un piano, un air de rock'n'roll s'imprimait dans mon corps qui ne demandait qu'à vivre.</p>
<p>Et vous Femmes! Mes Anciennes! Rien n'est besoin de penser à vous car je ne suis que la même et la même c'est vous. Ne suis-je pas votre histoire? J'en aime chaque minute, chaque heure dans le vivant de votre être. De la rosée du matin qui laisse les cristaux en guipure sur l'herbe qui lève à peine, aux ombelles des cigües dans les feux du quinze août quand les agnelles pleurent leurs petits qu'on vient de leur arracher aux dernières vernaisons qui emmauvent la colline aux raisins bleus.</p>
<p>Aujourd'hui, j'habite tous vos gestes. Quand refaire du neuf dans de vieux pull over, consoler l'enfant qui pleure sa première dent de lait et cueillir les fruits du verger dans les derniers soleils.</p>
<p>Aujourd'hui, je sais où vous êtes. Sur un chemin, chemin bleu et rose, la route du coeur. (publié 2007, journal de femmes)</p>Les deux vies de PerséphoneNickie qui a fait de sa vie un voyage (Récits)
http://annevaillant.blogs.fr/page_3.html#a326027
<p><em>Je n'ai pas de maison. Je n'ai que le voyage. Qui chemine avec moi sur la route des riens. Petits grains de lumière, nymphes de l'éphémère. Qui éclaire ma vie et porte la beauté. Sur l'échelle du temps.</em></p>
<p><em> </em><em>Qu'il fasse chaud qu'il fasse froid sous le ciel gris ou bleu j'embrasse l'aube rêveuse, ma valise devant.</em></p>
<p><em> </em><em>Je vais près de la vitre l'oeil debout l'autre oblique mon bol de café tenu dans les deux mains. Je glisse dans les gestes d'une maison, en face, qui allume ses lampes la première. Pour entendre le monde. Qui commence.</em></p>
<p><em> </em><em>Je sors dans la rue. Je marche sur le trottoir. Il fait noir encore. Les bruits viennent à moi. J'en dessine les contours.</em></p>
<p><em>.................................................................................................................................................................................</em><br />
<em>Racines! O Racines! Jardinières de mon voyage. Il suffit d'une auto. Une auto rose et bleue. Sur la route du vent.</em></p>
<p><em>(Lu</em> à Trois Rivières et paru dans le Cahier de l'Alpe)</p>
<p> </p>Nickie qui a fait de sa vie un voyage (Récits)