Autour de la maison de grand Ma, un pré il y a. Au fond du pré, un buisson il y a. En guirlande du sentier qui conduit à la maison puis se perd dans le bois.

Longtemps  le buisson fut un rang de roses. Aujourd'hui il n'est plus qu'un enchevêtrement de squelettes tressés drus que même le soleil,  ce sacré vieux soleil qui faisait de chaque feuille oscillante dans l'air un miroir, ne s'y hasarde plus. L'oubli l'a tué.

Aujourd'hui la maison de Grand Ma, c'est ma maison. Au début de chaque saison, je la rerouve pour quelques jours. Demain, ce sera Noël. Mon premier travail est d'aller chercher des bûches pour garnir la cheminée. La porte du bûcher sitôt refermée et mes yeux se portent alentour et rencontrent le buisson. Et qu'y vois-je? Une écume de poussières, vertes et roses, d'un vert plus vert que le vert, d'un rose plus rose que le rose, comme sur la toile de Turner.

Ai-je rêvé? Et je rentre. Et j'oublie.

Très tôt le lendemain je retourne au bûcher. Sa porte sitôt refermée et mes yeux se posent sur le buisson. Et que vois-je? Sur du vert, un vert plus vert que le vert...Une rose! Rien qu'une rose. Plus rose que le rose. Et quand j'approche ma main pour la toucher elle s'habille d'un manteau de givre, l'enveloppant.

Ai-je rêvé? Et je rentre. Et j'oublie.

Aux premiers soleils d'avril, je suis sur le chemin de la maison. Au premiers mètres parcourus, un vent se lève brusquement et, en un tourbillon, l'auto disparaît dans un ouragan de larmes vertes et roses, d'un vert plus vert que le vert, d'un rose plus rose que La Rose.... L'échevelant.

 

Depuis hier, c'est le printemps. Le soleil se lève dans un ciel sans un nuage. Je m'abandonne à la douce clarté qui s'affirme au fil des minutes. J'ouvre la fenêtre doucement, surveille le silence pour ne pas rompre les derniers bruits de la nuit. Je reste un  moment immobile quand soudain un violon s'accord au la du diapason.et quelques gammes et arpèges enflamment mon souvenir.

C'était sur Crin-Crin jaune juste avant que se perdaient les dernières rumeurs du jour. Je jouais pendant que se dénouaient mes mèches en cheveux et que la femme lissait avec tendresse, le regard porté haut, son sourire balayant tout l'espace. Elle était en voyage. Le voyage de sa vie.c'était toujours le même chaque jour. Je crois qu'elle ne vivait que pour ce moment.

Cette femme, c'était ma mère.

 

Le soir
quand la vague s'est éteinte
l'homme seul
cloué à un tabouret tournant
se trempe dans l'alcool
quand un souffle de l'esprit ... Une aura
dédramatise le jeu

alors au zinc il se confesse
où la parole habite encore l'horloge. (mars 2020)
 

La femme seule
espère et désespère
à en perdre le sens

viendra-t-il le prince de ses pensées
viendra-t-il pour le jeud'une nuit incertaine
viendra-t-il pour toujours résoudre l'équation
viendra-t-il seulement?

Alors elle part pour le voyage
se glisse dans le livre
identifiée au personnage l'immaginaire prend le pas
elle s'en nourrit
le voile se lève

et le masque tombe(mars 2O20)
 

Pas un bruit sur la lande
pas un bruit sur la ville
désert... liberté

Mais il y a la boîte à dires
le langage universel
mensonges! vérités!
vérités fausses vérités fardées
poudre aux yeux
jeux d'hommerie
dans des boucles bien ficelées
où la fièvre baisse
les coeurs s'épuisent
les esprits s'arasent

Continuer à vivre
comment! dîtes-moi. dîtes-moi
quand on n'a personne à qui parler
sinon à se parler
se parler à soi-même avec des mots
des mots toujours les mêmes
dès l'heure de la cardamome
de sa vitre à l'horizon

Plus solitaire qu'un poteau télégraphique 
plus nue qu'ujn lombric sur une terre labourée
grives bergeronnettes à vos marques,  l'heure a sonné
tarins pinsons rejoingnez l'orchestre, et n'oubliez pas vos violons pour jouer la tarentelle
de tarentelle en tarentelle
la tarentelle des tarentules
et vous les abeilles quand la chlorophylle photosynthèse ... A vos pissenlits
la muselière au clou  (31 mars 2020)

(nota : le titre a été emprunté à Alphonse de Villiers de l'Isle Adam)