Dans une géométrie invariable aux couleurs obscures

la tête dans la nuit

une nuit égale

ses jambes sont dans l'armoire

l'armoire est dans la chambre

la chambre dans la maison

la maison sur l'eau

l'eau dans le carquois de sa solitude

heureusement! heureusement!

il y a l'oiseau

qui chante dans l'arbre

 l'arbre dans son silence

un silence figé au temps de la mémoire

qu'elle regarde passer sur l'appui de la fenêtre

qu'aucun bruit d'ailleurs ne menace

car n'a-t-elle pas laissé le fer aux autres

qui ne peuvent plus sentir le parfum de la fleur

leur vie s'est tuée.

Une autre manière d'écrire, des phrases fleuves sans virgules et parfois sans verbes, c'est au lecteur de trouver le rythme. A d'autres moments des mots qui claquent, tombent comme un couperet. Il y a aussi du Céline chez elle dans cette manière de transcrire l'oral à l'écrit. (D'après l'article de Gaëtan Boltot du Journal de Saône-et-Loire).

L'auteure a publié quatre recueils de poèmes contes fantastiques et récits de voyage en revues. Elle a également écrit quatre nouvelles dont une a eu le prix des Caves Vinicoles de Lugny Chardonnay (71) et trois romans, "Une autre manière" "Demain comme hier" et "Entre" aux Editions L'Harmattan 5-7 rue de L'Ecole Polytechnique - PARIS V- 

- Mes mains se regardent

- La tête par-dessus

- Inutile de frapper, c'est...

- Dans la parenthèse

Extrait : Dans la chambre fermée

Dans la chambre fermée

la femme

instille les noeuds

des fragrances du jasmin de l'asclépiade de l'humide

libations des jarres généreuses

quand la drapure se chamarre.

Dans les thyrses de mai

la femme

dresse la table sous l'ampoule nue

qui atomise les papillons de nuit

pour une funeste sarambande.

La nuit

la femme

ferme le volet sur l'effigie d'une journée guerrière

et des mains fécondes sculptent le rêve

arche belle pour les espèces du monde

toutes les espèces.

(Publié Cahier de l'Alpe- Grenoble)

Sur ma table

les fleurs de mai

les fleurs du poème

que tu m'as écrit

quelques mots un deux trois

trois peut-être

lesquels

les tiens les miens... les nôtres

que tu attendais que j'attendais que nous attendions

avant de connaître ils m'ont fait te reconnaître

ont remis mon corps à l'endroit

et a sourdi mon coeur que j'entends à nouveau

enchantements et sortilèges

Aujourd'hui


mes mains sur l'appui du souvenir que nul geste ne menace

j'écris auprès de tes lunettes en ostensoir


quand gagne le temps.

 

L'hiver s'en va. Les neiges fondent, neiges candides de mars qui dégoulinent des arbres des balcons des toits en musique cristalline sous les doigts du soleil. Elles se fondent en rigoles qui pataugent les rues les places, d'une pluie lavée et relavée où nagent ça et là des kirielles de boîtes vides de coke sprite bière, un hétéroclisme de choses jetées d'un geste lapidaire, les yeux dans le sans-gêne, chemin de ceux qui affirment haut et court "je ne suis pas comme ça".

C'est la vie de toi, l'homme, matricule de l'animal, de la bête parfois, car tu n'as pas changé ton histoire depuis son commencement. Ne vois-tu pas dans mes yeux le cri... pour une société belle ? Mais n'es-tu pas comme l'eau qui s'infiltre dans la faille?  Ainsi saignent mon coeur!

Tu as trahi l'innocence en son inné et l'a livré aux hyènes, ces charognardes qui ont toujours faim. Ce sont ces mêmes cuirassiers qui furent aux rendez-vous dans les siècles passés, et le seront encore dans ceux à venir. Peu en doute. Ceux qui à coup de balles font gicler le même sang dans la danse des promesses, paroles obséquieuses. Je ne mange pas de ces mots là. Je n'en ai qu'un. Un seul : la vérité! Vérité! Vérité! Ne l'auriez-vous pas trouvée?

Je colle ma rage contre toi, l'homme. Je récuse ton hypocrisie, diablesse maléfique quand le ciel est si bleu entre les mains de ma vie.

Je songe à l'eau claire sur un lit de mousse dans un filet de source au règne du printemps. Je me revois ventre à terre dans les herbes folles du jardin dans la gloire des étés. Et le soir sous les branches de la treille qui pleurent, tous ensemble occupés nous étions à deviser quand, sous les doigts d'un piano, un air de rock'n'roll s'imprimait dans mon corps qui ne demandait qu'à vivre.

Et vous Femmes! Mes Anciennes! Rien n'est besoin de penser à vous car je ne suis que la même et la même c'est vous. Ne suis-je pas votre histoire? J'en aime chaque minute, chaque heure dans le vivant de votre être. De la rosée du matin qui laisse les cristaux en guipure sur l'herbe qui lève à peine, aux ombelles des cigües dans les feux du quinze août quand les agnelles pleurent leurs petits qu'on vient de leur arracher aux dernières vernaisons qui emmauvent la colline aux raisins bleus.

Aujourd'hui, j'habite tous vos gestes. Quand refaire du neuf dans de vieux pull over, consoler l'enfant qui pleure sa première dent de lait et cueillir les fruits du verger dans les derniers soleils.

Aujourd'hui, je sais où vous êtes. Sur un chemin, chemin bleu et rose, la route du coeur. (publié 2007, journal de femmes)